C’est la rentrée, so writing is back too. Holidays aren’t exactly restful when you’re a parent. You have to wait for school to start again before the house gets a little peace and quiet.
In the previous part, I spent three days doing ten metres to the toilet and back, on a bowl of white rice a day. Then came a Marseillais with foie gras, and a book that changed everything. This week : a zebu, a knife I didn’t want to hold, and a diagnosis.
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La Bohémienne endormie, Henri Rousseau, 1897.
Bertrand, mon coordinateur, passa me prendre en 4x4.
Fidel avait mis deux heures en moto pour faire ce trajet. Moi, cinq heures à pied par les rizières, la première fois. Nous arrivâmes avant midi, assis confortablement à l’ombre. C’était comme découvrir un code de triche dans un jeu vidéo.
La climatisation tournait à fond. Dehors il faisait trente-cinq degrés et je pouvais poser la joue contre le verre froid. Trois mois que je n’avais pas eu froid.
La buée montait par le bas. De temps en temps, une goutte se détachait. Elle descendait de quelques centimètres, s’arrêtait, hésitait, restait accrochée à rien pendant un moment. Puis une autre arrivait par-dessus, plus lourde, et les emportait toutes les deux d’un coup jusqu’en bas, en ouvrant dans la buée une trace nette par laquelle on revoyait le paysage pendant deux secondes, avant que ça se referme.
Je regardai ça pendant une heure.
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